Le roman, mauvaise herbe

En fait non, je ne suis pas faite pour écrire des romans ou des nouvelles, ou des trucs comme ça, parce que à chaque fois faut décrire. Tout doit être décrit : les personnages, leur fringues, les personnalités, leurs pensées, les paysages, le p'tit cailloux gris antracithe (d'ailleurs de la même couleur d'un mascara que j'ai eu, fut un temps, et qui m'a appris le mot "antracithe" (j'étais jeune))  au bout de ma chaussure à talon aiguille (dans les romans, je marche avec des talons aiguilles de 11 cm sans tomber en avant) (vous voyez, les parenthèses...) ; ou encore (ah ah, le fameux cul entre deux chaises, le point virgule!!!) un truc genre "j'étais assise sous un arbre majestueux (genre un chêne) adossée au tronc (en vrai ça pète le dos), me reposant à l'ombre sous son feuillage épais et regardant le ciel d'un bleu vif éclatant, l'odeur de l'herbe verte fraîche plein les narines et cette jolie petite pâquerette qui se balançait au grés du vent à deux mètres de mes pieds nus vernis de ma couleur préférée, le "rouge bourgogne", et tient, une petite brise qui fait bouger les feuilles de l'arbre (j'hésite en fait avec un platane, ils sont mieux les troncs pour le dos?) laissant un rai (raie?) de lumière passer brièvement sur mon petit doigt de pied droit vernis rouge bourgogne blablabla..."

Non. L'emmerde totale. Tant pis pour ma carrière d'écrivain, j'aime pas décrire.